Ausencia
Sobre el escritorio antiguo
Dejó caer su cabeza.
La inapropiada luz de la lámpara
Y la noche. . .
Cumplieron su cometido.
El escritor despertó con el nacer
De la mañana,
Y su poesía nació muerta.
Viejo el papel, la tinta negra,
Ya no escribiría. . .
Ya no amaría,
Desde que Ruth, se fuera.
2011
Excelente poema, se te clava en el corazón.Besos
ResponderEliminarOie, tienes poemas muy bonitos, de pensamientos sencillos y directos, em gusto este y el anterior. Primera vez que te visito.
ResponderEliminarPS: eso de que lo poemas nacen muertos por quedarse dormido.... Un abrazo
¡Oh! Ruth se llevó su esencia.
ResponderEliminarUn beso
Los amores pasionales se llevan el alma, Malque.
EliminarUn beso